On est dans l'auto (une auto rouge, par exemple) et on passe. On est juste en transit. On va plus loin: gare, bureau, usine, commerce, etc. On pense aux enfants qu'il faut déposer, à la maison qu'on veut acheter, au prix du pain.
Le soir, au retour, il se peut qu'on repasse par là. C'est qu'il y a un supermarché tout à côté ("ménagères, ménagers"). On claque la portière, on s'engouffre entre les portes automatiques. Plus tard, on rejoint l'auto, l'attention braquée sur les hiéroglyphes du ticket de caisse. Une petite angoisse au coeur parce qu'on a acheté une barquette de fraises hors saison ("c'est pour la p'tite"). Puis on repart. On rentre.
La tête trop pleine de soi et des autres, à aucun moment on a vu. Ni à l'aller ni au retour on a perçu. Juste au bord du parking, devant l'étendue de brume. La plus délicate dentelle de lumière qu'un réverbère ait jamais tissée.
[photo: rue Jacques Brel, Frameries, le 13 déc. 2011, tôt le matin].
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