Les bouleaux sont la mauvaise herbe des arbres. Pas étonnant qu’ils poussent en rangs serrés sur nos vieux terrils voûtés. Sous ces cierges irréductibles les racines sont grandes ouvertes, tant à la traque qu'à la morsure. Car, inexorablement, la terre des terrils glisse. Comme la mémoire, plus rien ne la retient que quelques racines effrangées. La terre veut retourner silencieusement d’où elle vient : les entrailles du monde, pour se rouler en boule et profiter de la chaleur maternelle.
Il arrive parfois qu’un bouleau se jette comme canot à la mer à la recherche des mystères qui ont présidé à sa naissance. Mystères des matières, des couleurs, des volumes. Mystères des flux. Le bouleau se jette et attend d’être emporté au fond du puits de la connaissance, oignant de sa sève noire comme la suie son écorce blanche comme le jour.
[photo: terril du Crachet, Frameries, le 19 déc. 2011, 11h44].
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